Autor: Enfer Molido

Observé cuando entraste: altivo, orgulloso, crees que el mundo te lo debe. ¿La última cerveza?, no, no lo eres. Te recomendaría una dosis de realidad y tal vez una inyección de metadona para calmar esos espasmos prostáticos. Siéntate en mi mesa, ven te invito. ¡Cuidado!, tu casimir puede arrugarse, permíteme quitar los harapos que deje ahí. Juguemos, repartamos las cartas… buena mano eh… por mí no te preocupes, llevo media vida sin poder ganar algo. Aunque pensándolo bien, tal vez sea yo el que verdaderamente ha ganado; el placer de ver a camaleones trajeados como tú revolcándose en las ruinas de lo que alguna vez fue su éxito y que algún otro enviado de las cloacas de la dignidad se encargó de destruir.

Estoy harto. El colmo de la degradación y tú ¡un jodido triunfador! Pensé en invitarte una botella ((no lo haré)) sé que no la aceptarás, puede interrumpir tu proceso diario de exaltación personal, y no te culpo ¿sabes?… sobresalir requiere de esfuerzos: se debe sudar, caer, levantarse y seguir; en lo personal prefiero vivir, se necesita hacer lo mismo, sólo que la recompensa es mejor, es mejor que hacer algo… ¿me llamaste mediocre?, ¡hombre!, no he conocido a nadie tan ejemplar como para que se jacte de no serlo. ¡Por dios!, baja ese arma, tú no vas a recoger lo que salga volando de mí, no mancharías tu elegante corte inglés con la sangre de un pobre desertor ((no se mancharía más que tu alma enferma)).

Bueno, me despido, se que cuando me terminé este trago la tarde me traerá muchas sorpresas; qué se yo, otro trago, alguna acompañante, el fin de los tiempos, un título de ingeniería.

(Se escucha un disparo), ¡lo sabía!, carajo ¿porqué lo hiciste?, ahora yo tendré que manchar mis andrajos con tu sangre y ¡ay por dios!... ¡¿qué embarraste en la pared?!... en fin, yo seré un pésimo conversador, pero tú ya no puedes hablar.